freedom is from within

eliot lee hazel

urano

se todos os planetas decidissem parar de viver de acordo com a força gerada pelos satélites que orbitam os seus eixos, deixavam de girar.

da vaidade

foto: marlene dietrich e edith piaf

Nas recordações de qualquer homem há certas coisas que ele não revela a toda a gente, apenas aos amigos. Há outras que nem aos amigos ele revelará, apenas a si mesmo e só secretamente. E, finalmente, há outras que o homem até a si mesmo tem medo de revelar, e qualquer homem decente acumula bastantes recordações dessas. Ou seja, quanto mais decente for, tantas mais recordações dessas tem. Pelo menos, eu, pessoalmente, só há pouco ousei recordar certas aventuras do meu passado, a que até então me esquivara com uma espécie de inquietação. Ora, neste momento, quando não só estou a recordá-las mas ainda por cima me atrevo a anotá-las, queria experimentar: é possível, ou não, ser-se absolutamente sincero pelo menos consigo mesmo e não ter medo de toda a verdade? Uma observação: Heine afirma que as autobiografias sinceras são quase impossíveis e que, de certeza, qualquer homem mentirá ao falar de si mesmo. Na opinião dele, o Rousseau, por exemplo, caluniou-se a si mesmo nas suas confissões, e caluniou-se até intencionalmente, por vaidade. Estou convencido que Heine tem razão; compreendo muito bem como se pode, por vezes, só por vaidade, assacar a si próprio até alguns crimes, e eu percebo muito bem de que género pode ser essa vaidade. Heine, porém, estava a falar de um homem que se confessava, perante o público. Quanto a mim, escrevo só para a minha pessoa e declaro, de uma vez para sempre, que se escrevo como se estivesse a dirigir-me aos leitores, faço-o exclusivamente por fingimento, porque é mais fácil para mim escrever desta forma. É apenas uma forma, uma forma sem importância, nunca terei leitores. Já o declarei.

Fiódor Dostoiévski- Cadernos do Subterrâneo

«gostava de comprar gomas, daquelas amoras»

dos nossos desejos mais simples, surgem sempre lembranças que traem a nossa vontade de voltar ao princípio. tudo outra vez.

começou a ver-me fazer a mala

e começou a conspiração canina.

adormeceste de phones :)))

"Sê alegre apenas depois de dares a volta à vida toda. E regressares então a uma flor, ao sol num muro, a um verme no chão. A profunda alegria não é a do começo mas a do fim."

Vergílio Ferreira

obrigada* por todo o devir :)

everything was beautiful and nothing hurt

23h

dizer

“Be still when you have nothing to say; when genuine passion moves you, say what you've got to say, and say it hot.” ~D.H. Lawrence

levo a caixa de twix

a poesia que começámos ontem
e outra escova de dentes. ;)

quero lá saber do silicone!

lana del rey, born to die, 2012

apertar-te

do poema feito no autocarro antes de partir para a catalunha

Para Carla...

Para Carla um amigo será sempre um amigo, e adoro ser seu amigo.

Para Carla, Londontime, todos estao sempre a chegar tarde.

Para Carla nao há tempo ruim, apenas uma chuvinha passageira.

Para Carla, pisar na merda é dinheiro, estou com sorte!

Para Carla, nunca te pode faltar nada.

Para a Carla a Meggie nunca cheira mal, deve ser da rua este cheiro.

Para Carla nunca é tarde, podemos dançar mais um pouco.

Para Carla, o sorisso é uma premisa sempre.

Para ela, hospedarnos em sua casa é um prazer.

Para nós, estar em sua casa e partir, é um sofrer.

Obrigado Carlinha!!!

Beijosss, Thi : )

maluco!!

da perfeição que se ouve todo o dia

mark lanegan band, blues funeral, 2012

eu sei que não foi este que leste, mas prometo que a tradução que daqui vier, te chegará às mãos sexta-feira*

«Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.»

(Manuel António Pina, in
“Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde”)

ar*

«Penso: talvez o céu seja um mar grande de água doce e talvez a gente não ande debaixo do céu mas em cima dele; talvez a gente veja as coisas ao contrário e a terra seja como um céu e quando a gente morre, quando a gente morre, talvez a gente caia e se afunde no céu.»

josé luís peixoto, nenhum olhar

o estranho caso de angélica

manoel de oliveira, 2010


chagall, o aniversário, 1915

e se de repente, tudo de repetisse?

um dia

foto: sophia por fernando lemos

Um dia, gastos, voltaremos
A viver livres como os animais
E mesmo tão cansados floriremos
Irmãos vivos do mar e dos pinhais.

O vento levará os mil cansaços
Dos gestos agitados irreais
E há-de voltar aos nossos membros lassos
A leve rapidez dos animais.

Só então poderemos caminhar
Através do mistério que se embala
No verde dos pinhais na voz do mar
E em nós germinará a sua fala.

Sophia de Mello Breyner

hoje

constatei que quase todos os meus amigos matam saudades da família por skype.
ao meu lado, o thiago abraça a irmã e o sobrinho do outro lado do oceano pelo ecrã do telefone...
a celine encontra a filha pelas primeiras horas da manhã e lembra-a dos beijos e dos passeios que vão dar assim que chegar.
não sabemos muito bem onde a distância nos une a todos.
sabemos que quem nos importa está longe. mas está sempre ali. procura-nos. que a alma encontra olhares no tempo que passa. e sentimos. trazemos connosco a fúria de quem não quer perder o tempo que foi com eles e queremos encontrar depressa. ontem.

abro cifras e a neve mostra-se nas imagens. faz frio e ali todos se encontram.
brooklyn. lisboa. são paulo. lausanne. tu. o pai. algures os braços abertos que nos esperam.

sei que esperas assim que o comboio se aproximar da linha. e do pescoço que dormir, será o conforto de sempre. é isso que nos move e nos faz seguir. juntos. todos os dias por vir.

nevoeiro

tudo é incerto e derradeiro
Tudo é disperso nada é inteiro

fernando pessoa

ars poetica

A poem should be palpable and mute
As a globed fruit,

Dumb
As old medallions to the thumb,

Silent as the sleeve-worn stone
Of casement ledges where the moss has grown --

A poem should be wordless
As the flight of birds.

*

A poem should be motionless in time
As the moon climbs,

Leaving, as the moon releases
Twig by twig the night-entangled trees,

Leaving, as the moon behind the winter leaves,
Memory by memory the mind --

A poem should be motionless in time
As the moon climbs.

*

A poem should be equal to
Not true.

For all the history of grief
An empty doorway and a maple leaf.

For love
The leaning grasses and two lights above the sea --

A poem should not mean
But be.

a. macleish, ars poetica, 1926

lagenorhyNchus obscurus

água

matéria dissolvida

a vontade traz tanto

«principalmente o inesperado.
sabe bem. toca fundo.»

e perguntamos da essência e do visível, aquilo que realmente fica.
e é a voz, sempre a voz. para lá do que se vê. além do que marca a pele.
é o que se ouve. «mergulhado nessa eternidade».

nbf *

da carnificina

carnage, roman polanski, 2011

e da eventualidade de o mundo adulto ser a complicação de sempre.

existem relâmpagos

que nos caem como um estrondo e enchem de luz a fracção de segundos que tocam a terra.

tu és um deles.
«porque assim é como reinas por aqui»*

quem está sozinho

foto: fania santos

está mal acompanhado


DeRose

*****

grandes nomes são sempre 3

«Existem também discursos tão breves, dos quais alguns não possuem senão uma palavra; mas tão cheios, e que na sua energia clara respondem a tudo tão profundamente, que parecem concentrar anos de discussões internas e de secretas eliminaçõ...es; eles são indivisíveis e decisivos como actos soberanos. Os homens viverão muito tempo destas poucas palavras!... e os geómetras? Acreditas que não existia neles uma singular investigação, e exemplos maravilhosos desta espécie rigorosa de beleza?»

lembrar sexta-feira 13, nbf

heart of glass

Once I had a love and it was a gas
Soon turned out had a heart of glass
Seemed like the real thing, only to find
Much of mistrust, love's gone behind
Once I had a love and it was divine
Soon found out I was losing my mind
It seemed like the real thing but I was so blind
Much of mistrust, love's gone behind

In between
What I find is pleasing and I'm feeling fine
Love is so confusing there's no peace of mind
If I fear I'm losing you it's just no good
You teasing like you do

Blondie

permeável

Parece-me que a invisibilidade é a condição para a elegância. A elegância acaba se for notada. Sendo a poesia a elegância por excelência, não sabe ser visível. Então, para que serve?, dir-me-eis. Para nada. Quem a vê? Ninguém. O que a não impede de ser um atentado contra o pudor, e apesar de o seu exibicionismo se exercer entre os cegos. Contenta-se em exprimir uma moral particular. Depois, esta moral particular solta-se sob a forma de obra. Exige que a deixem viver a sua vida. Faz-se pretexto para imensos mal-entendidos que se chamam a glória. A glória é absurda por resultar de um ajuntamento. A multidão cerca um acidente, conta-o a si mesma, inventa-o, perturba-o até se transformar noutro. O belo resulta sempre de um acidente. De uma quebra brutal entre hábitos adquiridos e hábitos a adquirir. Derrota, nauseia. Chega a causar horror. Quando o novo hábito for adquirido, o acidente deixará de ser acidente. Far-se-á clássico e perderá a virtude de choque. Por isso uma obra nunca é compreendida. É admitida. Se não me engano, a observação pertence a Eugène Delacroix: «Nunca se é compreendido, é-se admitido». Matisse repete com frequência esta frase. As pessoas que realmente viram o acidente afastam-se, perturbadas, incapazes de dar por ele. As que não o viram, testemunham-no. Exprimem a sua ininteligência através de um pretexto, que é darem importância a si próprias. Mas o acidente permanece na estrada ensanguentado, estupidificado, atroz de solidão, presa das loquacidades e dos relatórios da polícia.

jean cocteau, visão invisível

trad. aníbal fernandes

nas cordas

conhecemos um homem pelo seu riso; se na primeira vez que o encontramos ele ri de maneira agradável, o íntimo é excelente.

dostoievsky

devolver à casa o teu corpo para que me habites. isto anda tudo ligado

*pedro jordão

13
começa o dia do nosso azar :)

«a man who has never been hungry may possess a more refined palate, but he has no idea what it means to eat»

The process of putting Haarlem behind him resembled the changes a man goes through when he divorces. He takes a girl friend to forget his wife, but just doing that prolongs the connection with the wife. Possibly things will work out only with the next girl friend - although the third one has the best chance. Boundaries have to be continuously sealed off, but it's a hopeless job, for everything touches everything else in this world. A beginning never disappears, not even with the ending.

harry mulisch, the assault

mas isso não é uma palavra

Ao contrário de ti não tenho ciúmes.
Vem com um homem às costas,
vem com cem homens nos teus cabelos, vem com mil homens entre os seios e os pés, vem como um rio cheio de afogados que encontra o mar furioso, a espuma eterna, o tempo.
Trá-los todos até onde te espero: estaremos sempre sozinhos, estaremos sempre tu e eu sozinhos na terra para começar a vida.

Pablo Neruda

staande klok

Besides, whoever keeps the future in front of him and the past at his back is doing something else that's hard to imagine. For the image implies that events somehow already exist in the future, reach the present at a determined moment, and finally come to rest in the past. But nothing exists in the future; it is empty; one might die at any minute. Therefore such a person has his face toward the void, whereas it is the past behind him that is visible, stored in the memory.

harry mulisch, the assault

electricidade estática

de os juntar num verão a caminho, com um mês de distância <3

ever since this world began

She is free,
A shadow crossing the sky,
Free from hope and this misery.
She's beautiful, so beautiful away from me.
She is free.
She is free.

jeff buckley

home is whenever you call me on my timezone

time is shown on the horizontal axis, frequency on the vertical axis and signal strength as grey-scale intensity. In wireless communications, fading is deviation of ...

what is a big shot except a little shot that kept on shooting.

regra número um

nunca brincar com a comida.
regra número dois
deixa-se o prato limpo depois de comer.
regra número três
sobras não se oferecem a ninguém.

2+2=5 ou o que é que eu estou aqui a fazer?

Tenho acompanhado com interesse, evidentemente, todas as tentativas e experiências que têm vindo a ser feitas por todo o mundo na sequência da "primavera" do Cairo. Mas na minha experiência há um sarro do passado.
Meti-me na política aos 17 anos, estive preso pela PIDE, fugi para França em 1963 e voltei em 1974. Desde 64-65 e até há poucos anos, estive sempre ligado à extrema-esquerda de inspiração maoista. Como não sou realmente um político,

mas sim músico, letrista e cantor, nessas pertenças e fidelidades fui sempre guiado por duas coisas:
- os grandes valores que, num artista, naturalmente convocam um lastro de radicalidade e, por outro lado,
- a fidelidade a homens políticos cujos escritos e posições públicas me foram parecendo melhor exprimir politicamente essa radicalidade.
O que me levou a ir entrando e saindo de colectivos onde me sentia em casa. Mas como afirmei pouco antes de deixar o último, que ajudei a fundar: "eu nunca saí de partido nenhum, os partidos é que foram saindo de mim".
As organizações políticas em que participei foram saindo de mim por duas razões principais, e supostamente opostas embora me pareça que são a mesma razão com sinais inversos, razões essas que nada têm de novas porque já vêm desde

o último quartel do séc. XIX:
- ou perderam em radicalidade o que ganharam em "realismo", que é o eufemismo que usam para designar a capitulação e a adaptação ao capitalismo;
- ou se confinaram e estiolaram em pequenos grupúsculos, seitas e partidecos que, perdendo o contacto com o real, se satisfazem autofagicamente a proclamar verdades definitivas, directivas infalíveis para as massas e são totalmente

incapazes de viverem hoje do modo como dizem querer que seja a sociedade de amanhã, prefigurando-a desde já em si mesmos.

A história da Praça Tahrir é diferente, e eu, que vivi o Maio 68 em Paris e o PREC em Portugal, regozijei-me, como toda a gente de bem, por mais uma queda de um ditador conseguida pelo clamor e pela coragem das ruas. Tempos novos,

formas de luta novas.
Tenho tentado reflectir sobre isso e o seu alcance, à luz da única coisa que mantenho bem viva: a minha recusa da iniquidade do capitalismo, a minha exigência de "outra coisa" que "essa é que é linda" (ver, por exemplo, http://passapalavra.info/?p=40478).
Mantenho também um interesse continuado - mas forçosamente à distância - pelos poderosos movimentos sociais de base do povo pobre do Brasil, da Argentina, do México, e de outros países, que têm vindo a lutar por coisas essenciais

como terra para cultivar, tecto para se abrigar, direito à água, à cidade, ao trabalho, ao descanso, etc.
Estes, só posso segui-los à distância porque, em Portugal, há tanto tempo que não há nada que se pareça; o povo parece apático, cheio de medo, sem raiva nem desconcerto, sempre bem enquadrado por uma elite de burocratas que há 30

anos o fazem gritar que "o custo de vida aumenta, o povo não aguenta" e a classe dominante a rir-se lá em casa respondendo "aguenta sim senhor, a prova é que gritam o mesmo há 30 anos!".
Convenço-me de que, neste longo caminho aos sacões, deixou de haver - por muito tempo - lugar para generalidades, para proclamações (gerais), para grandes desígnios colectivos. Há lugar, sim, para lutar começando pelo que está perto,

pelo que está em baixo, pelo que está agora: o que está mal na minha casa, no meu prédio, no meu bairro; o que está mal na minha empresa, onde por definição não existe democracia, mas que é o centro da minha sobrevivência; na minha

escola, seja eu aluno (força de trabalho em formação) seja eu professor (formador de força de trabalho), aquele o produto, este o produtor. Um período que será longo, de lutas defensivas e de lenta reacumulação de forças. O selo de

qualidade daquilo a que se chama "lutas" é agora, para mim, a sua concretude, porque a maior parte daqueles que se dizem militantes confundem acção com actividade - e não é de agora.

Plataformas como a 15O são somatórios que só podem ter o peso que é, no melhor dos casos, a soma do peso das suas parcelas. O mesmo direi do que poderão ser o 21 de Janeiro e outras datas afins. O grande erro - parece-me - é que

quase toda a gente pensa "o que é que eu vou lá buscar?", quando deveriam pensar "o que é que eu vou lá levar?". É como nos grupos artísticos: a criação colectiva resulta do que se vai pondo na cesta comum ao longo dos dias, esses dias

em que parece não se passar nada. É esta a minha visão, completamente wilhelm-reichiana.

E isto passa-se mais assim nas revoltas de "classe média" do que propriamente nas revoltas dos pobres-mesmo-pobres. E acho que percebi porquê. É que, contrariamente aos pobres cuja vida toda é dar sem receber, as "classes médias",

que têm ainda muito a perder, não sabem como se pratica o verso de Fernando Pessoa: "Só guardamos o que demos". Duvido até que o compreendam. Por isso "vão lá buscar", em vez de "irem lá levar".

Para o capitalismo, ou antes, para os capitalistas, a produção de bens imateriais (serviços, cultura, lazer) tornou-se desde há muito uma produção em massa para uma massa de consumidores (que são, em grande parte, os seus

produtores), como se fossem pão, detergentes, casas ou carros. Mas a "classe média", que está a sofrer um lento processo de proletarização, tem vindo a ser proletarizada (incluindo os profissionais liberais - advogados, médicos,

professores, artistas plásticos ou performativos) mas ainda não teve tempo nem experiência para deixar de ser pequeno-burguesa - individualista, idealista, socialmente apática e pusilânime.

[NOTA: eu não estou a afirmar que os proletários têm consciência proletária, bem pelo contrário, infelizmente a esmagadora maioria deles está também impregnada de uma cultura e de uma moral burguesa que lhes é injectada em doses

cavalares a toda a hora; mas a própria vida prática se encarrega de lhes tornar evidente a classe a que pertencem; só que, não vislumbrado como sair disso, não se arriscam.]

Daí que, nas acampadas, haja aquele ar de carnaval sociocultural, onde se fala de coisas muito sérias, o que é bom, mas onde o carburante são as palavras em si mesmas, e não o gesto. Não é radicalidade, mas sim e apenas uma

transgressão, uma aparência de radicalidade. Vou para o meio de uma praça, levo à boca as mãos em concha e grito "Quero mudar o mundo!"; mas as formiguinhas vão passando de lado, no seu afã de escravas; só fica, eventualmente,

quem não precisa de fazer o gesto imediato da sobrevivência. Passe a conversa à Raúl Brandão... mas estou enganado?

O meu tema actual - que, como a palavra indica, está cheio de promessas - é o vazio. "Le creux de la vague". Não, ainda, o súbito recuo do mar na praia antes do tsunami, mas um intervalo côncavo de duração não mensurável entre dois

ciclos históricos. Não creio que se possa descer mais fundo, e isso dá-me esperança. É preciso que a juventude "média" dê o salto para o lado de lá, onde estão os pobres a sofrer, muito calados, sem (des)tino. "Vou ao fundo da lama / Do

outro lado / Do outro lado da mente / Do outro lado da gente / Do lado da gente do outro lado / Do lado da gente que vive de frente / Da gente que vive o futuro presente" (Margem de Certa Maneira, 1972 (!!!)).

Por isso... talvez apareça, não prometo. Estou a tratar do que está aqui perto: fazer música e mais música, inventar novas canções, novos espectáculos, ajudar outros músicos a serem melhores. Ler e ouvir música. Cantar de vez em

quando as canções que tenho para dar ao público. É isso.

Carta de José Mário Branco (músico e poeta) ao 15 de Outubro

dois na mão.

isobel

apaixonada pela timeline da björk.
e até junho sei que vou conseguir pronunciar correctamente o seu nome de família.

e ainda porque agora te perdias no tema

Existem quatro tipos de asfixia. O terceiro propõe a fuga como solução antes do tempo antes que o tempo se revele curto, falso ou trágico. Isto é para quem pode. Foge-se quando se tem para onde, não quando os mapas foram apagados e se resumem a um pequeno círculo iluminado sobre quem não está.

pedro jordão* :)

faz um mês

que estamos nesta casa. e tem vindo a melhorar.
a vizinha de cima ficou sem internet para nos dar a nós. faz frio e ninguém se importa.
perguntas-me pela enésima vez se sais em salgueiros. que à volta não há metro. e não tens carta mesmo que quisesses voltar.

a lua entra pela janela, de vidraça larga.

amo ser de outra cidade, de outros costumes, só para poder dizer que isto pode ser maravilhoso e pede deferimento.

a asfixia da beleza

que fica mesmo depois de saíres

se te atreves a parar, algo te lembra

Por muito que te dobres ou desdobres, aprenderás que a imobilidade é um esforço inútil e que o movimento será sempre um imperador sobre a Terra. Do mesmo modo, e porque falamos da gravidade exercida sobre os corpos, o início do beijo é anterior à aproximação das bocas e o risco está na demora ao espelho. Porque não há escolha entre a viagem ou o destino porque a viagem é o destino.

pedro jordão *:)

jack kerouac's letter to marlon brando

«I'm praying that you'll buy ON THE ROAD and make a movie of it. Don't worry about the structure, I know to compress and re-arrange the plot a bit to give a perfectly acceptable movie-type structure: making it into one all-inclusive trip instead of the several voyages coast-to-coast in the book, one vast round trip from New York to Denver to Frisco to Mexico to New Orleans to New York again. I visualize the beautiful shots could be made with the camera on the front seat of the car showing the road (day and night) unwinding into the windshield, as Sal and Dean yak. I wanted you to play the part because Dean (as you know) is no dopey hotrodder but a real intelligent (in fact Jesuit) Irishman. You play Dean and I'll play Sal (Warner Bros. mentioned I play Sal) and I'll show you how Dean acts in real life.
What I wanta do is re-do the theater and the cinema in America, give it a spontaneous dash, remove pre-conceptions of "Situation" and let people rave on as they do in real life. That's what the play is: no plot in particular, no "meaning in particular, just the way people are.»

só por causa disso. vou-te escrever*

and to know that you'll wait for me to arrive.

«i biked here. teach me how to drive»

«i like a challenge

fuck time and space

now i know you exist

there is no looking back»

sobrevivi ao drive

e trouxe de lá uma vontade imensa de voltar aos louros.
desde que sejam o goslin bad ass e tenham nas costas um escorpião bordado a dourado.

a bunch of crows flying over père-lachaise amongst snowfall

sometimes one of the most difficult things in life is to know which bridge to cross and which bridge to burn.

i'm the one you burn.

deus existe

afinal é caranguejo

anda de lado.
nem para a frente. nem para trás.

salgueiros - 1 / mouraria - 0

e quando por volta das 7 da manhã finalmente dormimos e os galos se ouvem nas traseiras.
onde andam o raio dos galos que nem da varanda os vemos mas ouvem-se quando fechamos os olhos.
é a primeira luz do dia.

sentar

são trezentos e vinte quilómetros por semana.
oitenta por dia.
são traços perdidos, horas ganhas, pessoas reencontradas e o cansaço ao final do dia.
mas chegar a casa e as tuas mãos. sempre assim perto. não há cansaço que resista.

«que seja eterno, enquanto dure»

restless, gus van sant, 2011

«excuse me while i kiss the sky»

jimi hendrix

só tu me compreendes.

mais branco

sabemos de antemão que só aprendemos à cabeçada.
é um defeito de fabrico de almas e corpos humanos como os nossos.
depois de casas arrombadas, trancas à porta.
depois de estraçalhados os viveres, cuidados nos dizeres.
enfim, um sem número de inutilidades verbais que apenas fazem sentido depois da dita. cabeçada. precisamos de folhas brancas. rascunhos.

acontece que das páginas em branco pode-se fazer praticamente tudo.
pode-se desenhar caminhos, regressos, palavras ou símbolos.
apagar. ou escrever melhor.
não existe nada mais nobre do que um livro onde a vida toma forma.
o cheiro das páginas, tentar adiar o fim, as últimas linhas. o que existe ali, na última frase.
e concluir que se escreve mais e com mais velocidade à medida que os nossos olhos aceitam o tornear dos dedos sobre o papel.

escrever. viver enredos. encontrar viagens e paradeiros incertos. recomeçar.

já sabia que ia acontecer algo do género para por à prova o jogo de cintura

Devagar, aproximo a colher, oblíqua, do centro do prato. Por um instante, a circunferência de caldo e a colher formam um exemplo geométrico, são como a ilustração de ângulos num manual de matemática. Sinto o cheiro a conforto morno, a casa, a bem-estar, a inverno agasalhado. Abro caminho com a ponta da colher entre fios de couve, finos e embaraçados como ninhos de pardais. Quando a colher já está cheia e a levanto, não penso em mais do que na sua própria imagem. Fixo-a como se já lhe soubesse o sabor. Confirmo o melhor desse conhecimento no fim do gesto. Caldo verde. Fecho os olhos por um momento.

Após esse momento, o mundo reaparece. A minha mãe dá voltas à mesa. Tem pressa talvez por não querer que este tempo acabe. A sua imagem pisca de um e de outro lado da mesa. Antes de eu chegar, eu sei que a minha mãe enrolou folhas de couve na mão. Aproximou-as das lâminas do aparelho de ferro que as cortou em fios, a rodar por meio de uma manivela, preso à mesa por um grampo. Tenho essa memória desde pequeno, o som das folhas grossas de couve a serem cortadas, a sua cor verde-escura e o seu cheiro fresco, também verde. A voz da minha mãe mistura-se com o sabor da sopa. Diz-me: sabes quem é que morreu? Não sei, mas quero saber. Então, a minha mãe perde a pressa. Faz uma pausa para dar dois ou três passos, que se ouvem chinelados no chão. Dentro de mim, preencho esse silêncio com uma sucessão de rostos da minha infância.

josé luís peixoto

a todos os regressos a casa.

as mãos do músico

trazem todas as músicas com elas.

genoveva abreu *

godard fez um filme exclusivo para guimarães 2012. apetece-me beijá-lo.

programação

ewige wiederkunft.

foto: salamandrine

E se um dia ou uma noite um demónio se esgueirasse na tua mais solitária solidão e te dissesse: "Esta vida, assim como tu vives agora e como a viveste, terás de vivê-la ainda uma vez e ainda inúmeras vezes: e não haverá nela nada de novo, cada dor e cada prazer e cada pensamento e suspiro e tudo o que há de indivisivelmente pequeno e de grande na tua vida há de te retornar, e tudo na mesma ordem e sequência - e do mesmo modo esta aranha e este luar entre as árvores, e do mesmo modo este instante e eu próprio. A eterna ampulheta da existência será sempre virada outra vez, e tu com ela, poeirinha da poeira!". Não te lançarias ao chão e rangerias os dentes e amaldiçoarias o demónio que te falasse assim? Ou viveste alguma vez um instante descomunal, em que lhe responderias: "Tu és um deus e nunca ouvi nada mais divino!" Se esse pensamento adquirisse poder sobre ti, assim como tu és, ele te transformaria e talvez te triturasse: a pergunta diante de tudo e de cada coisa: "Quero isto ainda uma vez e inúmeras vezes?" pesaria como o mais pesado dos pesos sobre o teu agir! Ou, então, como terias de ficar de bem contigo e mesmo com a vida, para não desejar nada mais do que essa última, eterna confirmação e chancela?

nietzsche, a gaia ciência

we should crash the party on new year's eve

eventually got home on time to watch it on times square.
the live pictures brought it all right back at you.
it seems that the new year resolution is on it's way. moving towards the sun.
to see you again.

from russia with love

she was the first
she was the last

e no primeiro dia do ano

depois do teu fondue de chocolate,
depois da chuva que se ouvia sem parar lá fora
depois de ter a certeza que não me ia levantar para mais nada...
arranjei coragem para finalmente por os olhos nisto.
e acudiu-me aquela aflição conhecida de saber na pele o correr dos dias e das horas e de como são valiosas. todas elas.



biutiful, alejandro gonzález iñárritu, 2011