rituais

que se revelam num porto limpo, arrumado, de ares perfumados e saídas à noite de salto alto.
pares perfeitos, casas amareladas. convive-se em grupos iguais. procuram-se olhares e encontram-se mãos.

aqui parece sempre haver tempo. joga-se ténis, golfe, depois do trabalho há fins de tarde. as pessoas encontram-se e ficam.
há relva, mar, calçadas. sol.



anda-se para caraças. a terra é plana, há um shopping para cada três habitantes. gigantes. tudo perto, tudo alcançável e fácil. mesmo quando se resiste.
e trabalha-se. e corre-se também. mas é o norte.

antigoni dizia-me não saber bem porquê, há uma certa melancolia do norte da europa. sabendo que seremos sempre forasteiras aqui. eu disse-lhe que não, estás doida! se fosse o norte da europa tínhamos sistema de saúde decente, e andávamos de manga curta em casa, no inverno, e não se cuspia para o chão. mas a verdade é que está tudo limpo. por onde ando, só o cheiro a leixões lembra paisagens fabris. a roupa estendida em miragaia ou as fontaínhas abrem vistas de origens de mão na anca.



e o morcão, portista ou tripeiro, cada um à sua maneira, tem-me sido amável. a menina isto, o cãozinho aquilo.
e os bichos também parecem felizes. a nossa dormita ao sol e passeia contente da vida ao lado do fernando couto.

ando pela baixa, ando pela foz. corro a boavista vezes sem conta. descubro o campo 24, a cedofeita. o café progresso, o candelabro onde te levei. as ruas escuras da sé. o pôr-do-sol que se vê da cidade. a curva da ribeira. os arcos das pontes. o dourado na serra do pilar. os segredos das caves. os berros do bolhão.

porto encontra-se nas portas de uma imensa cambalhota.
reflecte a vontade de mudar e não acolhendo, não sendo o misto de gente que é a minha cidade, não trazendo ao colo emigrantes nem turistas, recebe. abraça.

está frio e aquece. mesmo que ainda não se sinta agora, sabe que vais precisar de uma manta. mais cedo ou mais tarde. e já a traz debaixo do braço caso precises.