o ruído da batata frita de um disco velho riscado.
o calor de voltar a chegar a casa e pousar a agulha, antes de atirar os sapatos para o quarto de porta escancarada.
dançar, suar, pular até a agulha acusar o ritmo marcado pelos pés.
a cumplicidade de interromper o abraço só para ouvir o lado b.
e adormecer no silêncio do fim.
sem ninguém ver.
tim
Everywhere there's rain my love
Everywhere there's fear
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