chegamos à hora marcada e sem querermos, rendemos sempre as armas aos minutos que passam.
o livro podia não acabar.
a última página podia não existir.
as coisas boas e doces não deviam ter prazo de validade.
os sons que reverberam pelas nossas veias percorrem os corredores mais escuros da mente.
e algo se ilumina.
as trevas só existem onde a luz não entra. por ser escasso o ar que se respira.
a música cura tudo. a arte é o mercurocromo de uma alma entristecida.
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