tenho várias teorias bem fundamentadas com lendas e cartografias sobre o fim do mar.

e graças aos Céus, 
caíram hoje todinhas por Terra.

la sirena, giulio artistide sartorio, 1900

as idades do mar.

 figura de branco, biarritz, 1906 - joaquín sorolla bastida

"I could be bounded in a nutshell, and count myself a king of infinite space"

– William Shakespeare, Hamlet 

fundação calouste gulbenkian

isto tudo a propósito do festival de cannes

e do livro que encontrei noutra caixa.
e do filme sobre renoir, finalmente. a musa. ela inacabada.
aparece-nos andrée heuschling, a miúda de 16 anos que devolve ao pintor, em fim de vida e incapaz de criar, a força de outrora, chegando por ela a mulher loira com rosas e as banhistas.
quando o mestre morre, andrée casa-se com o seu filho, que viria a ser um dos maiores realizadores de cinema de sempre. e

porque não é todos os dias que se passa de uma tela para a outra. porque andrée viveu e deu a viver.
porque o que mais importa não é o que se fica, mas o que se deu.

tempestade no mar da galileia.

eugène delacroix

sobre o colo,
tu és a imagem que os cacos lhe mostram
quando ela, pensativa, se inclina sobre a vida.

o estranho caso de angélica

manoel de oliveira, 2010


chagall, o aniversário, 1915

e se de repente, tudo de repetisse?

do sonhador

47 anos depois.

a oeste, nada de novo

saber leva a querer mais intensamente.
transformar traz o cansaço da roda imparável da sucessão de eventos perdidos no tempo.

e só ao parar percebemos onde afinal queremos chegar.
ao vazio do nada ou à catarse da amálgama do todo.

as voltas

I think I was once
I think we were

Your milk is my wine
My silk is your shine

Jim Morrisson

naquele mês de outubro, a primeira coisa que fiz assim que pousei a mala no quarto vermelho foi ir ao met procurar aquele quadro do gerôme.

depois de muitas voltas lá dentro, de perguntar a toda a gente que me passava pela frente, disseram-me que tinha sido emprestado.
não queria acreditar.
trouxe a porcaria do postal e olhava para ele todos os dias, à espera que galatea se transformasse em carne e osso. ou que pigmalião transformasse o seu amor na mulher que sempre esperara.
mas o tempo passou e obrigou-me a não pensar mais nisso.

até que dois meses depois, em paris, ele me aparece à frente no d'orsay. e parecia que, afinal, ele é que tinha andado à minha procura.

o tempo e a altura perfeita para os encontros nem sempre é o que queremos. muitas vezes é o possível.
e quem nos quer encontrar, acaba sempre por fazê-lo. mesmo que demore.

se for mesmo para ficar. fica. se for mesmo para encontrar, chama-nos.

e espera também.