lembrete antes do mexefest. queriam o são jorge só para corridas 100 metros barreiras entre salas, não? :)

   antestreia exclusiva em Portugal de On The Road, adaptação há muito esperada do livro de Jack Kerouac (1922-1969), que conta no elenco com Viggo Mortensen, Kirsten Dunst, Sam Riley ou Kristen Stewart, é um dos destaques do Festival LER 25

Anos/25 Filmes. Seis dias (de 4 a 9 de dezembro) de cinema e literatura, de portas bem abertas no Cinema São Jorge, em coprodução com a EGEAC e a Câmara Municipal de Lisboa. Ao filme realizado por Walter Salles juntam-se uma seleção de Pedro Mexia (24 filmes, de Matar ou Não Matar, de Nicholas Ray, a Tess, de Roman Polanski, passando por Vidas em Fúria, de Stephen Frears, ou A Corte do Norte, de João Botelho), a entrevista de Carlos Vaz Marques a António Lobo Antunes (ao vivo), a conferência de Gonçalo M. Tavares, os concertos das bandas dos escritores Afonso Cruz (The Soaked Lamb) e Jacinto Lucas Pires (Os Quais), bem como o espetáculo de David Santos (Noiserv), autor de alguns dos temas musicais de José & Pilar – três concertos em parceria com o Festival Vodafone Mexefest;a emissão em direto de «Prova Oral», programa de rádio de Fernando Alvim, e mais debates, tertúlias, exposições, contadores de histórias e uma feira do livro.

na Revista Ler

hoje. tentar não tropeçar na linha do eléctrico e convidá-lo para o cafézinho after-hours na Praça das Flores.

Willem Dafoe lê poemas de Alfred Brendel às 19h no Museu de História Natural e da Ciência. O bilhete custa 2€. 

«Os poemas de Alfred Brendel são uma delícia. A sua voz é maravilhosamente excêntrica, gracejadora, maliciosa, irrequieta – os mesmos dedos brilhantes fazem um novo som.»
Harold Pinter, dramaturgo, prémio Nobel da Literatura

canela*

o.h.a.

mas quem está em condições de
afirmar com toda a segurança
que os ponteiros do relógio andam
para a frente? ninguém está
em condições de afirmar com toda a segurança
que os ponteiros do relógio andam
para a frente, porque, como v.exa. sabe,
os ponteiros do relógio andam à roda.

alberto pimenta

ter-te ali todos os dias.

Hoje de manhã saí muito cedo, 
Por ter acordado ainda mais cedo 
E não ter nada que quisesse fazer... 
Não sabia que caminho tomar 
Mas o vento soprava forte, varria para um lado, 
E segui o caminho para onde o vento me soprava nas costas. 
Assim tem sido sempre a minha vida, e 
Assim quero que possa ser sempre 
-- Vou onde o vento me leva e não me 
Sinto pensar. 

Alberto Caeiro

you are my beat / i miss you

Vou atravessar

O rio

Coberto de holofotes,

Que transformam o verde claro

Numa fosforescência

De água assustada.

Se não me matarem

Nem me apanharem vivo,

Mantém-te alerta

Mantém alerta

O desejo mais antigo

e o mais novo.

Vou passar

Do lado de fora

Da parede

Perfurada

Pelas balas:

Passa-me um lenço

De seda

Com o teu perfume.

Marca-o com o segredo

Dos teus lábios.

                                                                                          in Marthiya de Abdel Hamid Segundo Alberto Pimenta, 2005

não há fumo sem fogo

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas
radiosas que abrimos
irão achando sem fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos 

mário cesariny, pena capital (de hoje)  

roubo dobrado, perdoa-se?

foto: salamandrine

de todas as madrugadas de todos os jardins em serralves.

Sou uma devastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete.
Sou alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.



Herberto Helder, Poemacto II

avizinhas-te

Por outro lado a sombra dita a luz não ilumina realmente os objectos 

os objectos vivem às escuras numa perpétua aurora surrealista com a qual não podemos contactar senão como amantes de olhos fechados e lâmpadas nos dedos e na boca 


 Mário Cesariny

calma é apenas um pouco tarde

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo, observadores de pássaros
(enquanto os pássaros não
acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao
entrar numa repartição pública.
Um senhor míope atendia devagar
ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum
poeta por este senhor?» E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça.
— Como uma coroa de espinhos:
estão todos a ver onde o autor quer chegar? —

Manuel António Pina, Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde

poetry will not be televised *

o bairro dos livros

tempestade no mar da galileia.

eugène delacroix

sobre o colo,
tu és a imagem que os cacos lhe mostram
quando ela, pensativa, se inclina sobre a vida.

sem jeito para o negócio.

hoje, dia de todos os demónios

irei ao cemitério onde repousa Sá-Carneiro

a gente às vezes esquece a dor dos outros

o trabalho dos outros o coval

dos outros

ora este foi dos tais a quem não deram passaporte

de forma que embarcou clandestino

não tinha política tinha física

mas nem assim o passaram

e quando a coisa estava a ir a mais

tzzt... uma porção de estricnina

deu-lhe a moleza e foi dormir

preferiu umas dores no lado esquerdo da alma

uns disparates com as pernas na hora apaziguadora

herói à sua maneira recusou-se

a beber o pátro mijo

deu a mão ao Antero, foi-se, e pronto,

desembarcou como tinha embarcado

Sem jeito para o negócio

Mário Cesariny

seguir nas asas do tempo

to-morrow, and to-morrow, and to-morrow,
creeps in this petty peace from day to day
to the last syllable of recorded time.

macbeth, william shakespeare

senta-te a um canto e espera que passe

ando então com uns versos na cabeça: qualquer coisa sobre uma estrela que brilha na aurora, para a qual nada representa. dentro da música, movo-me assim - o poder de uns phones. dentro da música, com uns versos na cabeça, mais uma ou outra ideia que poderia ser escrita e não é. pensei: não é preciso escrevê-la. e depois pensei: brilhar na aurora e, ainda assim, ser invisível. apesar de. brilhar para dentro, mesmo que.

o outro deixará enfim de ser necessário.

prometo-te que um dia voltarei sem bússola

neil gaiman/amanda palmer

regressarei com o lume do rio a guiar-me, e que os olhos pousarão nos teus olhos este frémito de água. Acredito nas ruas que existem por detrás dos óculos dos marinheiros, onde descansa um barco e tu foges, não acredito em ti. Um fio de água enforca-nos. Foi então que resolveste prosseguir viagem sozinho, com a tua adolescência um pouco ferida. Eu acreditei no fogo e no silêncio que, de manhã lavam os corpos, tornando-os de novo navegáveis. Esperei, ainda te espero. Ando por aí a mariscar com os nativos, escondendo do mundo a tristeza que me devora o corpo.

al berto, o medo

Till the gossamer thread you fling... - for you

A NOISELESS, patient spider,

I mark’d, where, on a little promontory, it stood, isolated;

Mark’d how, to explore the vacant, vast surrounding,

It launch’d forth filament, filament, filament, out of itself;

Ever unreeling them—ever tirelessly speeding them.

And you, O my Soul, where you stand,

Surrounded, surrounded, in measureless oceans of space,

Ceaselessly musing, venturing, throwing,—seeking the spheres, to connect them;

Till the bridge you will need, be form’d—till the ductile anchor hold;

Till the gossamer thread you fling, catch somewhere, O my Soul.

-Walt Whitman

os meus pensamentos são todos sensações.

foto: assíria mikosz (nunca sei se no teu nome o s vem antes do z)

Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos - Poema IX

terra molhada.

Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol.
Ambos existem; cada um como é.

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" 
 

que a luz martela de leve.

E digo: elas cantam a minha vida. Essas mulheres estranguladas por uma beleza incomparável. Cantam a alegria de tudo, minha alegria por dentro da grande dor masculina. Essas mulheres tornam feliz e extensa a morte da terra.
Elas cantam a eternidade.
Cantam o sangue de uma terra exaltada.

herberto helder, a faca não corta o fogo